Der Geruch trifft einen zuerst, noch bevor die Netzhaut die grelle Explosion der Farben verarbeiten kann. Es ist ein schwerer, künstlicher Duft von Vanille und Kakao, der so dicht in der Londoner Abendluft hängt, dass man ihn fast auf der Zunge spüren kann. Draußen peitscht der Regen über den Leicester Square, und die Menschen hasten mit hochgezogenen Schultern an den Kinosälen vorbei, doch hinter den riesigen Glasscheiben von M And M World London existiert kein Wetter. Ein kleines Mädchen in einem gelben Regenmantel bleibt wie angewurzelt stehen. Ihre Augen folgen dem mechanischen Ballett der Förderbänder unter der Decke, auf denen überlebensgroße Kunststofffiguren in schwindelerregender Höhe thronen. Sie lässt die Hand ihres Vaters los und drückt die Stirn gegen das kühle Glas, während drinnen ein Bassbeat einsetzt, der den Boden sanft erzittern lässt. In diesem Moment ist der graue Londoner Alltag so fern wie der Mond.
Es ist ein Ort der Superlative, der sich über vier Stockwerke erstreckt und eine Fläche einnimmt, die groß genug wäre, um ein ganzes Dorf zu beherbergen. Doch es ist kein Dorf, sondern eine Kathedrale des Konsums, gewidmet einer kleinen, runden Süßigkeit mit einem harten Kern und einer bunten Schale. Warum pilgern täglich Tausende von Menschen in dieses Gebäude, das im Grunde nur ein riesiges Verkaufsregal ist? Die Antwort liegt nicht im Zuckergehalt oder in der Rezeptur, die seit Jahrzehnten fast unverändert geblieben ist. Sie liegt in der Inszenierung einer Welt, in der alles kontrollierbar, farbenfroh und vor allem berechenbar ist. In einer Stadt wie London, die von Geschichte, Ruß und der ständigen Reibung von Millionen Schicksalen geprägt ist, bietet dieser Ort eine sterile, fröhliche Zuflucht.
Wer die Treppen hinabsteigt, betritt ein Labyrinth aus Farben. Die Wände sind gesäumt von transparenten Röhren, die bis zur Decke reichen und mit Tausenden von bunten Linsen gefüllt sind. Es ist das visuelle Äquivalent zu einem Adrenalinstoß. Ein junges Paar aus Berlin steht vor der sogenannten Schokoladenwand und diskutiert ernsthaft darüber, ob das Pastellblau oder das kräftige Orange besser zu ihrer neuen Kücheneinrichtung passt. Sie füllen durchsichtige Plastikbecher, und das Klackern der fallenden Dragees klingt wie das Geräusch von Spieljetons in einem Casino. Es geht hier nicht um Hunger. Es geht um das Sammeln, das Sortieren und die haptische Befriedigung, eine eigene Farbkombination zu erschaffen, die es so in keinem Supermarktregal der Welt gibt.
Die Psychologie der Farbe in M And M World London
Farben lösen in uns Reaktionen aus, die tief in unserer Evolution verwurzelt sind. Ein kräftiges Rot signalisiert Energie und Aufmerksamkeit, ein sonniges Gelb hebt die Stimmung, und ein tiefes Blau wirkt beruhigend. In diesem Gebäude wird dieses Wissen bis zum Äußersten ausgereizt. Psychologen wie Max Lüscher untersuchten bereits in der Mitte des letzten Jahrhunderts, wie sehr Farbwahrnehmung unser Wohlbefinden steuert. Hier wird die Stadt London, die oft in Nuancen von Schiefergrau und Backsteinrot wahrgenommen wird, durch ein künstliches Prisma gebrochen. Es ist eine Form der sensorischen Überwältigung, die den kritischen Verstand für einen Moment ausschaltet.
Die Architektur der Fröhlichkeit
Die Gestaltung der Räume folgt einer präzisen Choreografie. Es gibt keine dunklen Ecken, keine Schatten. Alles ist gleichmäßig ausgeleuchtet, wie in einem Fernsehstudio. Die Figuren, die den Besucher anlächeln, haben menschliche Züge, aber sie altern nicht, sie leiden nicht, und sie haben keine Sorgen. Sie stellen eine karikierte Version der britischen Kultur dar – da ist der rote M&M im Kostüm eines Beefeaters, dort der blaue in einer Telefonzelle. Es ist eine Form des kulturellen Tourismus, der so weit vereinfacht wurde, dass er weltweit verstanden wird.
Die Besucher bewegen sich in einem Zustand des Staunens, der oft an Kindheitstage erinnert. Ein älterer Herr, der sichtlich müde von einer Sightseeing-Tour durch Westminster ist, lässt sich auf eine Bank sinken und beobachtet lächelnd das Treiben. Er kauft nichts. Er genießt lediglich die schiere Absurdität des Ortes. Es ist dieser Kontrast zwischen der Schwere der Welt draußen – den politischen Debatten im Parlament, den steigenden Mieten, dem Lärm des Verkehrs – und der absoluten Leichtigkeit dieses Ortes, der die Menschen anzieht. Hier darf man wieder Kind sein, ohne dass es peinlich wirkt. Die Kommerzialisierung der Nostalgie ist ein mächtiges Werkzeug, und nirgendwo wird es so effizient eingesetzt wie hier.
Der Mensch sehnt sich nach Ordnung in einem chaotischen Universum. In der Anordnung der Farben, in der Reihung der Röhren und in der Symmetrie der Logos findet das Auge eine Ruhe, die im echten Leben selten vorkommt. Es ist eine künstliche Ordnung, gewiss, aber sie ist beruhigend. Studien zur Konsumpsychologie zeigen, dass Menschen in Umgebungen, die sie als ästhetisch angenehm und geordnet wahrnehmen, eher bereit sind, Zeit zu verbringen und sich auf eine Marke einzulassen. Dabei verschwimmt die Grenze zwischen dem Produkt und der Identität des Besuchers. Man ist nicht mehr nur jemand, der Schokolade mag. Man ist jemand, der sich mit der frechen Art der gelben Figur oder der unterkühlten Eleganz der grünen Diva identifiziert.
Das Erlebnis jenseits des Regals
Wenn man das Gebäude wieder verlässt, fühlt sich die Außenwelt für einen Moment seltsam blass an. Die Straßenlaternen von London wirken schwächer, die Gesichter der Passanten ernster. Man trägt eine bunte Tüte in der Hand, ein kleines Stück dieses künstlichen Regenbogens, das man mit in den Alltag nimmt. Doch die eigentliche Wirkung entfaltet sich erst später, wenn der Zuckerschock nachlässt und man sich fragt, warum man gerade eine beträchtliche Summe für etwas ausgegeben hat, das man ein paar Straßen weiter für einen Bruchteil des Preises bekommen hätte.
Es ist die Erinnerung an das Gefühl, Teil einer großen, bunten Geschichte gewesen zu sein. In einer Zeit, in der fast alles online bestellt werden kann, wird das physische Erlebnis zum eigentlichen Gut. M And M World London verkauft keine Süßigkeiten. Dieser Ort verkauft die Abwesenheit von Komplexität. In den Augen des kleinen Mädchens im gelben Regenmantel, das nun mit einer Tüte voller bunter Punkte in der Hand wieder in den Regen hinaustritt, spiegelt sich noch immer das Licht der tausend Röhren wider, während sie vorsichtig einen blauen Punkt auf der Zunge zergehen lässt.
Der Regen auf dem Leicester Square ist jetzt kälter geworden, und die Pfützen spiegeln die Neonreklamen der Kinos wider. Das Mädchen zieht den Mantel enger um sich, aber sie lächelt, denn in ihrer Tasche trägt sie eine kleine, bunte Welt, die nicht schmelzen kann, solange sie daran glaubt.
